Грифонов сын

Пролог

За окном был буран. Ветер завывал, словно загнанный в угол зверь, предчувствовавший свой конец. Была уже глубокая ночь, но в кузнице Караноса все еще горел свет и раздавались постукивания молота. Я не мог заснуть. Слишком много воспоминаний, грустных и радостных, словом, разных, мучили меня и никак не хотели оставить в покое. В надежде хоть как-то их отогнать, я занялся одним из двух дел, которые умел делать на отлично. Это было кузнечество. К слову, кузнец я потомственный, отец мой был кузнецом и учил меня секретам металла, его этому учил его отец, мой дед, а его – его отец. Иными словами, я кузнец в четвертом поколении. Я занимался очередным клинком; за ту ночь изготовил около четырех штук, но мысли так и не оставляли меня. Я провел рукой по лицу, в очередной раз стирая пот.

- Я верил ему, а он оказался таким же мерзавцем, как и остальные… - в голове в который раз звучала эта фраза.

Она принадлежала Фэрриану Гардсону. Прошло уже около полумесяца с тех пор, как были сказаны эти слова, но тени прошлого так и не покинули меня. За что, по какому праву, за какой огрех меня окрестили мерзавцем и предателем? Ответа я не знал, но точно был уверен, что ни первым, ни последним я не являлся, не являюсь и никогда не стану являться. Я подошел к окну кузни, дабы приоткрыть его - в помещении стоял невыносимый жар от горна. Мой взор невольно упал на кладбище, которое было хорошо видно в свете полной луны. Я вздохнул. Не знаю, что меня побудило - то ли желание отвлечься, то ли искреннее желание проведать обитателей могил, но собрался я быстро. Сняв с крючка у входа свой широкий меховой плащ с капюшоном, я надел его. Снаружи было пусто; лишь несколько дозорных, в своих утепленных доспехах и медвежьих армейских накидках, было видно на границах городка. Что поделать, таков их долг.

- Что такое Долг, как вы считаете? – Все тот же голос Фэрриана обращался к новобранцам. – Долг - это обязанность исполнить любой приказ, который вам отдадут.
- А если долг противоречит чести? – спросил его кто-то из строя.
- Честь - это удел дворян и рыцарей-сановников. Вам, солдатам, незачем о ней думать. – Спокойно ответил лейтенант.

А вот я так не считаю, я бы даже мог возразить Фэрриану в тот день, но не стал. Нет смысла, все равно он останется при своем мнении, а отношения, и так зыбкие, будут безвозвратно испорчены. Не люблю это слово – “солдат”. От него так и тянет собственничеством, вы только послушайте: "солдат Альянса". Пфф, такое ощущение, словно Альянс дал этому солдату всю его жизнь и теперь имеет полное право отправить того на бессмысленную войну, чтобы тот сложил голову, повинуясь зову Долга… Долга за что? Я никому ничего не должен, я ни у кого ничего взаймы не брал. Поэтому я не люблю, когда меня зовут солдатом. Я воин, на худой конец – боец. "В чем разница?" – спросите вы. Все очень просто. Я борюсь за то, что дорого и любо мне, а не за то, что мне укажут. Вам, наверное, интересно, что я с такими убеждениями делаю в армии? Сам не знаю. Пожалуй, туда меня привел долг, но не абстрактный, а совершенно конкретный. Об этом я расскажу позже.
Тропинку к кладбищу занесло снегом, однако мои сапоги без труда находили ее. Было чертовски холодно, но после жара кузни мороз казался лишь сладостной прохладой. Я провел рукой по своей небольшой бороде, дабы стряхнуть с нее налипший снег. Пройдя мимо одного надгробия, я прочел надпись (это было единственное надгробие, надпись на котором была на всеобщем): “Меффис Родосский, уроженец Лордерона, защитник Штормграда, вечный покой тебе, воин.”. На слове “воин” когда-то настоял я. Меффис был моим сослуживцем, мы хорошо с ним ладили, он разделял мои взгляды. Жаль, что стрела троллей оборвала его длинную и насыщенную жизнь. Тем временем я подошел к другой надгробной плите, надпись на ней была сделана дворфским рунным письмом: ”Гихан Сталехват, воитель Стальгорнский. Верный муж, отец и сын Кхаз'Модана.”. Своего отца я знал мало, но, судя по слову “воитель”, он был тех же взглядов, что и я.

- Зачем ты тут? – спрашивал я сам себя вполголоса. – За ответами? Их ты уже знаешь, но тогда зачем?
- Я пришел, потому что все началось здесь. – Отвечал я сам себе, словно морлок Готом из какой-то книги про Браслет Всевластия. - Порой, чтобы идти вперед, нужно заглянуть назад.

Меня зовут Кхадган Сталехват из клана Дикого Молота, и это моя история.

________________________________________________________________________________

Квента продолжается писаться, хотелось бы услышать немного критики касательно стиля повествования и вообще по мелочи.

ID: 1652 | Автор: Шахран
Изменено: 28 декабря 2010 — 15:22

Комментарии

Воздержитесь от публикации бессмысленных комментариев и ведения разговоров не по теме. Не забывайте, что вы находитесь на ролевом проекте, где больше всего ценятся литературность и грамотность.
14 сентября 2010 — 10:13 Сагамарт

Морлок Готом это жестко :)

15 сентября 2010 — 15:22 Elkon

Черт, я тронут :( Вспомнил обо мне все таки^^

17 октября 2010 — 21:42 Шахран

7 голосов и все 5ки, вау. Неужели все хорошо вышло?*ушел писать новую главу*

17 октября 2010 — 21:48 Люггер

Вин!

17 октября 2010 — 22:09 Сагамарт

17 октября 2010 — 22:18 Шахран

Whaa? Я не в теме, что вы делаете >_<

17 октября 2010 — 22:58 Сагамарт

Радуемся твоим успехам)

6 января 2011 — 0:12 Neofit

Отличная квента, больше всего порадовало, что описано все до самых мелочей.А ещё мне нравятся квенты от 1-го лица)

9 февраля 2011 — 23:48 Люггер

Вот уже полгода я жажду продолжения. Где?

10 февраля 2011 — 15:22 Шахран

В моей голове бытует мнение, что нигде. Просто потому, что большую часть своих сочинений я потерял во время переустановки своей ХРюшки. А писать заново... сейчас уже не смогу.